1. TopicStarter Overlay
    Соня

    Соня Автор

    Сообщения:
    7.664
    Симпатии:
    422
    Да, это моя ошибка.
     
  2. Вадим

    Вадим Guest

    Не обращал внимания на этот пост потому что не интересуюсь творчеством Зинаиды Миркиной, но благодаря стараниям Сони я таки натыкаюсь на творчество Зинаиды Миркиной. А также благодаря стараняим той персоны, я также в курсе что есть такой чувак, зовут Григорий Померанц. :lol:
    А ответ кажется более чем простой, у Сони и есть интелект на 50 лет, даже больше, хотя ей 27 лет. Я таких людей, кличу, ''старики'''. Они всё знают, мудрые не по годам и их достаёт скука бытия...
    Впрочем, насчёт ''старики'' это версия, но версия достаточно серьёзная.
    Кстати, тут на форуме, довольно много ''стариков'', есть и ''дети'', но основная масса, как оставшихся посетителей, так и ушедших, ''подростки'' и ''зрелые'''
     
  3. Алёнка

    Алёнка Активный участник

    Сообщения:
    1.792
    Симпатии:
    40
    Интересно, личная жизнь у таких людей есть?
    Я вот постоянно разрываюсь между двумя разными жизнями. Между стиркой, уборкой, готовкой,воспитанием ребенка, вниманием к возлюбленному (а это всё занимает уйму времени) и работой на работе(!!!!!) кстати и вторая жизнь - изучение интересующей меня информации(которой, ой как много...). На второе времени почти не остаётся.
     
  4. Вадим

    Вадим Guest

    Мне лично очень повезло на ''стариков'', поэтому я более менее знаком с предметом. Личная жизнь у них есть, по крайней мере, внешне, всё выглядит благополучно, жена, муж, дети, но качеством этой своей жизни они редко бывают удовлетворены. Можно сказать, что многие в этой жизни чем-то да неудовлетворены, просто у стариков эта неудовлетворённость бывает особенно гнетущей их существо, потому что им этого мало, отчасти потому, что нередко они живут с людьми не из их категории. Счастливо они живут тогда когда их спутниками жизни становятся ''дети''.
    Их знания, жизненный опыт, багаж нажитых прошлых жизней стучат молоточками в их душах и требуют выхода и они как никто нуждаются в учениках, почитателях и слушателях, поэтому они ищут его вовне, а с появлением интернета на форумах.
    Кому то хватает мудрости и терпения сносить неизбежные издержки общения с публикой в виде неприятия, игнорирования, грубого отношения, а кому то нет.
     
  5. TopicStarter Overlay
    Соня

    Соня Автор

    Сообщения:
    7.664
    Симпатии:
    422
    Деревья

    Они стояли здесь веками
    От нашей суеты вдали,
    И тихо обнимали камень,
    Склонясь ветвями до земли.

    Они умели Бога слушать,
    Как никогда не слышать нам,
    И собирали наши души,
    Разбросанные здесь и там.

    Да, тихо-тихо собирали
    И, оказавшись возле них,
    Мы, точно возвратясь из дали,
    Встречали здесь себя самих.

    Как будто вырвавшись из плена,
    Коснулись мы родной земли.
    И подгибались вдруг колена
    И слезы медленно текли...


    [​IMG]

    * * *

    Есть тишина, как мир. как небосвод
    Высокая и как земля густая.
    Есть тишина, в которой Бог встает,
    Всю нашу боль и страх перерастая.

    Во храме и в лесу она - одна
    И - не гадайте, не глядите в щелку -
    Такая настигает тишина,
    Перед которой надо только смолкнуть.

    И ты, как в землю вкопанный, стоишь,
    Когда Творец свой росчерк в сердце чертит,
    Когда тебе в лицо дохнула тишь,
    В которой жизнь могущественней смерти.


    * * *

    А время потеряло счет.
    Оно течет, течет, течет -
    И все один и тот же вид...
    А, может быть, оно стоит.

    Как дерево? Движенья нет.
    Все тот же берег, тот же свет
    Который день, который год,
    И все же дерево растет.

    И от зари и до зари
    Идет движение внутри
    Миров и сердца. Тайный ток.
    Не встать бы только поперек.

    А дать ему спокойно течь
    Сквозь мысль, сквозь жест, сквозь взгляд,
    сквозь речь...


    * * *

    Мы тихо спускались по склону,
    Где спрятан заброшенный скит.
    Лес старый, глухой, затаенный -
    И что он в чащобе таит?

    Что брезжит внизу в бездорожье,
    Где сходит тропинка на нет?
    Как будто наткнулись на Божий
    Чуть-чуть проступающий след.

    Как будто нас водят по следу,
    И этот таинственный путь
    Во сне был душе моей ведом -
    Насквозь проходил через грудь.

    А лес - все темнее, все гуще.
    И вдруг - точно выход из сна:
    Ты стала сейчас всемогущей,
    Владыка сих мест - тишина.

    Ненужными сделались речи,
    И мысли замолкли во мне.
    Вот здесь уготована Встреча.
    О, Боже, в какой тишине!


    * * *

    Есть остров такой - Соловки
    У моря на холмиках низких.
    Но храмы его высоки
    И к небу господнему близки.

    Есть на море остров такой,
    В безмолвную высь обращенный.
    Вокруг него - вечный покой,
    Внутри него - тихие звоны.

    Мольба его в небо влита.
    Разрушьте его, разорите,
    Проступит опять красота
    Со дна, как нетронутый Китеж.

    Прозрачный раскинулся плат,
    Леса укрывает и воды.
    И был этот остров распят
    Не три дня, а долгие годы.

    Как в землю голгофскую, вбит
    Крест Божий был в эти каменья.
    А остров нетленный стоит
    Свидетельством о воскресеньи.


    * * *

    "Природа знать не знает о былом".
    Но ей и знать-то ничего не надо.
    В лесу прозрачно - чистый водоем.
    Он замирает перед Божьим взглядом.

    Стоит береза, ветки наклоня,
    У темного извилистого лога...
    Зачем ей знать хоть что-то про меня?
    Она мне шепчет день и ночь про Бога.


    [​IMG]
     
  6. TopicStarter Overlay
    Соня

    Соня Автор

    Сообщения:
    7.664
    Симпатии:
    422
    * * *

    Собранность какая!
    Внутрь себя дорога.
    Здесь не отвлекает
    Ничего от Бога.

    Древних лип громады,
    Тишина лесная...
    Все, что сердцу надо,
    Здесь оно узнает.

    Вот Он - угол Божий -
    Крепость миродержца.
    Здесь ничто не может
    Отвлекать от сердца.


    * * *
    Высохнут все слезы -
    Погоди немного.
    Тонкая береза
    Дорастет до Бога.

    Станут ветки крепче,
    Станет ствол повыше,
    И она нашепчет,
    А Господь услышит.

    Ничего, что долго,
    Ничего, что тихо -
    Все вопросы смолкнут,
    Онемеет лихо.

    Небо всех окрестит
    И остудит страсти.
    Жить с березой вместе -
    Да ведь в этом счастье...


    * * *

    Ели да осины,
    Свод небес безмолвный,
    Век деревьев длинный,
    Век деревьев полный.

    Все желанья смолкли,
    Ничего не надо,
    Только долго-долго
    Жить под Божьим взглядом.

    А вокруг - ни звука.
    Ветки смотрят в реки...
    Что такое скука,
    Не поймут вовеки.

    Не кичись заране
    Разумом провидца -
    Их непониманью
    Стоит поучиться

    И закрыться глухо
    Перед знаньем лишним.
    Может нищий духом
    Это сам Всевышний?


    * * *

    Где имя? Где ее лицо?
    На всех одно. Здесь все - березы.
    И за кольцом растет кольцо,
    И листья падают, как слезы.

    Она, они - те, что всегда
    Молчат иль шепчут тихо, глухо.
    Они лишь только провода
    Незримого Святого Духа.

    О, если бы мой ум уснул, -
    Жизнь стала тихой, неизменной,
    И сердце различило гул
    С совсем других концов Вселенной.

    И вдруг установилась связь
    С непостижимыми, иными,
    Тогда б душа моя сбылась -
    Я больше - не лицо, не имя...

    Тогда пришла бы благодать,
    Тогда исчезла бы граница...
    Меня не надо прославлять, -
    Со мною надо только слиться...


    * * *

    А люди не выносят Бога.
    Им надобно Его кромсать.
    Ведь даже и кусочка много,
    А тут - вся высь, вся даль, вся гладь.

    "Ты просишь и любви и веры,
    Так в наши уместись сердца.
    Ты должен быть нам по размеру,
    А Ты без края и конца.

    Так что нам с Бесконечным делать?
    На что небес бескрайних гладь?
    Ты разрушаешь все пределы! -
    Урезать, подравнять! - Распять!"


    * * *
    I
    Природа - тихая обитель -
    Нерукотворный монастырь.
    Придите, молча помолитесь
    На этот лес, на эту ширь.

    Нет, не бездушная стихия,
    А средоточье бытия.
    Здесь иноки. Здесь все иные.
    Здесь все такие же, как я.

    II
    И я усядусь на пенёк
    И мир бездушный позабуду.
    Святого Духа ручеек
    В меня, как в полую посуду

    Втекает. Лес высокий нем.
    И все же что-то шепчет в ухо:
    Какое счастье быть никем -
    Простором, полостью для Духа!..


    [​IMG]

    Добавлено спустя 53 секунды:

    * * *

    И нечего мечтать о невозможном чуде
    И строить в небесах загробное жилье. -
    Все есть сейчас и здесь. О, только б, только б люди
    Учились постигать присутствие Твое!

    Присутствие Твое, когда вокруг - ни звука,
    Когда прибрежный лес дрожит в речной воде,
    Когда блестит реки далекая излука. -
    Присутствие Твое, когда - никто, нигде...


    * * *

    Есть план на небесах, иль все сошлось случайно, -
    Не мне о том судить, забота не моя.
    Я знаю лишь одно: у Дерева есть тайна
    И с ним, как и с тобой, встречаюсь в тайне я.

    Пред бездною небес - что все земное знанье?
    Откуда мы пришли? Куда уходим мы?
    Есть тайна у Души и это - ликованье,
    Отсутствие концов - наш выход из тюрьмы.


    * * *

    Войти в покой деревьев - это значит
    Почувствовать со всей землей родство,
    Войти в тот рай, который был утрачен.
    Войти в покои Бога своего.

    В тот самый рай, где так беспечно Ева
    Поколебала целый небосвод,
    Когда сорвала со святого древа
    Для Бога вызревавший плод.


    * * *

    Всегда в пути живет Жар-птица.
    Ни здесь, ни там, ни здесь, ни там...
    Я видела, как Дух струится
    От Бога к нам, от Бога - к нам.

    Сквозь нашу грудь, сквозь лес и дали
    Звенящий свет, искристый звон...
    О, как он ждет, чтоб мы узнали
    Что это Он, что это Он!..



    ***
    Когда залив перед тобой
    И горы чуть видны,
    И только - плещущий прибой,
    Да шорохи сосны,

    И ничего не хочешь ты
    Помимо сих пустот,
    Помимо этой немоты
    Далеких гор и вод...

    Всем мыслям подведен итог.
    И это - ширь и тишь.
    Тогда стал нужен только
    Бог И ты Его вместишь.


    * * *

    Здесь все в ладу, никто не в споре
    Простор небес, пространство вод.
    Безмолвствуют сосна и море,
    А дрозд поет, поет, поет!

    И столько выси, столько глуби,
    Немых серебряных широт!
    И сердце любит, любит, любит,
    И точно дрозд, поет, поет...



    * * *
    И стоит только замолчать -
    Но только полностью, как лес,
    Чтобы весь лес и моря гладь
    И этот полный круг небес

    И волн лепечущих прибой
    Внезапно сделалось тобой,
    А ты - безмолвьем бытия.
    Где страх, где боль, где смерть твоя?..

    Лишь только словом не прерви
    Безмолвной полноты Любви...


    * * *

    Листы твоих стихов. Я здесь некстати.
    Прости меня, но я - плохой читатель.
    Передо мною Божии листы:
    Сто тысяч километров высоты
    И глубины - вовек не прочитать их.

    Но не прочтенья - чтенья ждут они,
    Которому вовек не будет края,
    И я читаю и опять читаю...
    И ты прости, но ты повремени
    Еще немного и не отрывай Меня.

    Так четко виден край В твоих листах.
    Куда же мне деваться За краем?
    Ты услышишь гром оваций.
    Почет тебе. Но я... при чем тут я?
    Опять сосна качается моя

    И этот ствол еловый, ствол лиловый
    Меня уводят вглубь Первоосновы.
    К загадке той... Я начала сначала.
    Соскучился? А я не дочитала
    И первого листочка. А ведь их
    В сто тысяч раз побольше, чем твоих
    Томов...


    [​IMG]

    Добавлено спустя 57 секунд:

    * * *

    С деревьями иначе, чем с людьми.
    С деревьями - так, как с самим собой.
    Глаза к вершинам темным подними,
    Взгляни в просвет белесо-голубой...

    Куда ни обратись - назад, вперед -
    Один и тот же бесконечный вид.
    Никто тебя сейчас не перебьет,
    Не ограничит и не потеснит.

    И, канув в нарастающую тишь,
    Не встретив здесь ни одного лица,
    Ты с новым изумленьем ощутишь,
    Что в самом деле нет душе конца.

    И одинокий дятел, сук долбя,
    Вылущивает суету и ложь...
    Не испугайся только сам себя
    И в Бесконечность невзначай войдешь.


    * * *

    О, Боже мой, Ты бесконечно тих,
    Так тих, что о Тебе - все речи всуе.
    Ты тише снов и шорохов ночных,
    Как будто бы Тебя не существует.

    Тебя ушам услышать не дано,
    Не обозначить ни чертой, ни словом,
    Но тот, кто видел красное пятно
    Лучей закатных на стволе сосновом...

    Кто различал над шапкою сосны
    Клочок последний розового пуха,
    Кто вхож был в средоточье тишины.
    Тот знает, что такое сила Духа

    Тишайшего... Присутствие Его -
    Беззвучное Дыханье всей Вселенной.
    А звук и образ, вес и вещество -
    Лишь только след, мелькающий мгновенно.

    И то, что громом оглушает нас
    И мечет молнии, - калиф на час.


    * * *

    I
    Тот свет... А, может, это лес?
    Круговорот часов исчез.
    Все неподвижно. Все стоит.
    Один и тот же вечный вид,

    Застывший в полной тишине.
    А что другое нужно мне?
    Я не припомню, не пойму
    Зачем гналась я. Почему

    На свете столько слов и дел,
    Когда ведь есть всему предел.
    И - Беспредельность. Вот она,
    Та жизнь, которая вечна,

    Та жизнь, которой края нет,
    Та бездна, из которой свет...

    II

    Та бездна сердца моего,
    В котором нету ничего
    Конечного. Лишь только Бог
    Один ее заполнить мог.

    Одна любовь в свой полный рост,
    Из глубины глубин до звезд -
    Полным-полна. Ее одной
    Довольно, чтобы шар земной

    Держался посреди небес
    И тихо разрастался лес.

    * * *

    Передо мною - вековая ель,
    В сиянье многоцветное одета.
    И, может быть, всей жизни смысл и цель
    Есть погруженье в переливы света,

    Как в тайный блеск любимого лица.
    И надобно душе, чтоб быть счастливой,
    Лишь только чувствовать, что нет конца
    Той жизни, что мерцает в переливах.

    * * *

    Деревья молчаливые стоят
    И смотрят прямо в сердце. Взгляд во взгляд.
    Нет посторонних. Отзвучали речи.
    И я вхожу, как в воду, в бесконечность.


    [​IMG]
     
  7. Лис

    Лис Активный участник

    Сообщения:
    1.339
    Симпатии:
    86
    Поэзию нужно слушать. Слушать и слушать. Слушать и вслушиваться.

    Как ты уже поняла, что я любитель "мяса" у пиитов.

    Из русских поэтов "Tristia" ОМ- а -- незабываемы момент!

    Сколько не пишут поэты, Осипа трудно переплюнуть. Даже Марина не смогла. Хоть и гениальна от основания.

    А Миркина в некотрых строчкакх приближается к благозвучию стиха Эмильевича. Поэтому твой выбор считаю обоснованным.

    Добавлено спустя 1 минуту 53 секунды:

    Так вслушиваются (в исток
    Вслушивается - устье).
    Так внюхиваются в цветок:
    Вглубь - до потери чувства!

    Так в воздухе, который синь-
    Жажда, которой дна нет.
    Так дети, в синеве простынь,
    Всматриваются в память.

    Так вчувствовывается в кровь
    Отрок - доселе лотос.
    ...Так влюбливаются в любовь:
    Впадываются в пропасть.

    Марина.
     
  8. Алёнка

    Алёнка Активный участник

    Сообщения:
    1.792
    Симпатии:
    40
    Осип Мандельштмп и Марина Цветаева? Никогда они мне не нравились.

    Добавлено спустя 3 минуты 53 секунды:

    Как можно было Ахматовой написать-
    "Вся Ваша жизнь - озноб,
    И завершится - чем она?".....

    Это я о Цветаевой говорю. А вот чем завершилась её жизнь.......((((

    Добавлено спустя 5 минут 7 секунд:

    Мой любимый поэт это Владимир Маяковский. Посмотрите какие он писал умопомрачительные стихи о Любви.


    ЛИЛИЧКА!

    Вместо письма

    Дым табачный воздух выел.
    Комната -
    глава в крученыховском аде.
    Вспомни -
    за этим окном
    впервые
    руки твои, исступленный, гладил.
    Сегодня сидишь вот,
    сердце в железе.
    День еще -
    выгонишь,
    можешь быть, изругав.
    В мутной передней долго не влезет
    сломанная дрожью рука в рукав.
    Выбегу,
    тело в улицу брошу я.
    Дикий,
    обезумлюсь,
    отчаяньем иссечась.
    Не надо этого,
    дорогая,
    хорошая,
    дай простимся сейчас.
    Все равно
    любовь моя -
    тяжкая гиря ведь -
    висит на тебе,
    куда ни бежала б.
    Дай в последнем крике выреветь
    горечь обиженных жалоб.
    Если быка трудом уморят -
    он уйдет,
    разляжется в холодных водах.
    Кроме любви твоей,
    мне
    нету моря,
    а у любви твоей и плачем не вымолишь отдых.
    Захочет покоя уставший слон -
    царственный ляжет в опожаренном песке.
    Кроме любви твоей,
    мне
    нету солнца,
    а я и не знаю, где ты и с кем.
    Если б так поэта измучила,
    он
    любимую на деньги б и славу выменял,
    а мне
    ни один не радостен звон,
    кроме звона твоего любимого имени.
    И в пролет не брошусь,
    и не выпью яда,
    и курок не смогу над виском нажать.
    Надо мною,
    кроме твоего взгляда,
    не властно лезвие ни одного ножа.
    Завтра забудешь,
    что тебя короновал,
    что душу цветущую любовью выжег,
    и суетных дней взметенный карнавал
    растреплет страницы моих книжек...
    Слов моих сухие листья ли
    заставят остановиться,
    жадно дыша?

    Дай хоть
    последней нежностью выстелить
    твой уходящий шаг.

    Добавлено спустя 7 минут 34 секунды:

    Или вот этот отрывок из облака в штанах:
    Детка!
    Не бойся,
    что у меня на шее воловьей
    потноживотые женщины мокрой горою сидят, —
    это сквозь жизнь я тащу
    миллионы огромных чистых любовей
    и миллион миллионов маленьких грязных любят,
    Не бойся,
    что снова,
    в измены ненастье,
    прильну я к тысячам хорошеньких лиц, —
    «любящие Маяковского!» —
    да ведь это ж династия
    на сердце сумасшедшего восшедших цариц.

    Мария, ближе!

    В раздетом бесстыдстве,
    в боящейся дрожи ли,
    но дай твоих губ неисцветшую прелесть:
    я с сердцем ни разу до мая не дожили,
    а в прожитой жизни
    лишь сотый апрель есть.

    Мария!
    Поэт сонеты поет Тиане,
    а я —
    весь из мяса,
    человек весь —
    тело твое просто прошу,
    как просят христиане —
    «хлеб наш насущный
    даждь нам днесь».

    Мария — дай!

    Мария!
    Имя твое я боюсь забыть,
    как поэт боится забыть
    какое-то
    в муках ночей рожденное слово,
    величием равное богу.

    Тело твое
    я буду беречь и любить,
    как солдат,
    обрубленный войною,
    ненужный,
    ничей,
    бережет свою единственную ногу.


    Вот он-настоящий крик души, а не обмусоливание розовых соплей.

    Добавлено спустя 13 минут 29 секунд:

    Слышали песню гр.Сплин "Маяк" на стихи Маяковского "Лиличка"?
     
  9. Лис

    Лис Активный участник

    Сообщения:
    1.339
    Симпатии:
    86
    Уилсон американский, Алёнка, был не хуже.

    Хоть и сами американцы говорят, что Маяковский покруче.

    Марина Цветаева, к стати тебе говорю, очень его любила.

    Американская поэзия взяла совсем другой стиль. Так сказать исписалась. Но дала такой толчок исканию новых форм, что Валери этого и не снилось.

    У Маяковского есть один минус. На нём нельзя медитировать. А на Марине -- можно.

    Хоть и "Облако в штанах" у него я очень люблю. Да и "Флейта - позвонорчник" -- не плоха!



    Можно было. Биографию смотри. АА считала ОМ- а величайшим поэтом. А Марина так была в него влюблена одно время.

    Какие куски "мяса" он выдаёт!

    Её жизнь завершилась славой. И никем не превзойдёнными стихами. В её стиле, конечно. И смерть её говорит только о её великой совести.

    Хотя Маяковсому тоже отдаю должное. Писал получше своих собратов по цеху.
     
  10. Алёнка

    Алёнка Активный участник

    Сообщения:
    1.792
    Симпатии:
    40
    Славой? Хм,не спорю, но что значит никем не превзойденной славой? Она всего лишь одна из.... Одна из выдающихся поэтов серебянного века. И не больше.

    Добавлено спустя 1 минуту 4 секунды:

    Самоубийство говорит о великой совести? Что-то новенькое!
     
  11. Лис

    Лис Активный участник

    Сообщения:
    1.339
    Симпатии:
    86
    Кто такая была Цветаева -- сможет понять только тот человек, кто сам иногда пробовал писать стихи.

    Такой напряжённости в каждой строчке -- не можно написать, говоря иронически.

    А по большому -- надо эссе Бродского смотреть о Марине. Он очень хорошо раскрывает её глыбость. Даже говорит, что она была его учителем.

    Ты же озадачишься, когда узнаешь, что Иннокентий Анненский был учителем Ахматовой. Она всю жизнь преклонялась пред его "Трилистником". А стихи его, вроде, не заметные.

    Добавлено спустя 3 минуты 24 секунды:

    Самоубиство говорит о её биографии. Она была поклонником Бонапарта, хоть отец её очень и запрещал об этом.

    Не знаю отказалась ли она от этого к концу жизни, но стихи о Чехии -- были так оправданы ситуацией и совестью, что и слов не подберу.
     
  12. Алёнка

    Алёнка Активный участник

    Сообщения:
    1.792
    Симпатии:
    40
    Не знаю. При чем здесь это? Я пишу стихи.
    Конечно не такие гениальные, как у Цветаевой и Ахматовой, но моё понимание их творчества совсем разное.
    А мои стихи скорее в стиле Маяковского или Летова. :lol: Да, с Цветаевой-Ахматовой мне точно рядом не стоять. Кстати Ахматова мне очень нравится. ;)
     
  13. TopicStarter Overlay
    Соня

    Соня Автор

    Сообщения:
    7.664
    Симпатии:
    422
    который называл ее величайшим поэтом всего ХХ века.
    И любимая пьеса - "Орленок" Ростана.
     
  14. Лис

    Лис Активный участник

    Сообщения:
    1.339
    Симпатии:
    86
    Не только эта. У Ростана она любила, сейчас вспомню. "Мелизинду". Даже спорила поэтому поводу с Брюсовым.
     
  15. TopicStarter Overlay
    Соня

    Соня Автор

    Сообщения:
    7.664
    Симпатии:
    422
    Вот этого я уже не знаю.
     
  16. Лис

    Лис Активный участник

    Сообщения:
    1.339
    Симпатии:
    86
    Видать очень революционные. Если не понимаешь кто такая Марина.

    Маленькое замечание тебе: прежде чем заниматься американской поэзией, выучи сначала нашу классику. И не беги сразу в Новый свет. Думаю, полезно б было сначало что - то понимать в английской и французской.

    Мне тоже, особенно раннее, когда у неё не начались политические поползновения по вполне понятным причинам.

    Добавлено спустя 1 минуту 51 секунду:

    Так для этого и говорим, чтоб чуток расширить свой кругозор и приблизиться к истине.

    Познавать.

    Добавлено спустя 23 минуты 26 секунд:

    "Сирано де Бержерак".

    Из Ростана.

    И вот залюбила Джакомо Казанову. Даже книгу напаисала.
     
  17. Вадим

    Вадим Guest

    Лис, у поэтов своя карма, свой дар и своя судьба, тот кто пробует писать стихи, в 99,99 процентах случаев, обыкновенный складыватель слов в рифму, к поэзии никакого отношения не имеющий, типа нашего Ярослава. Тот кто мучается пытаясь складывать слов в рифму, да понять может других поэтов (ещё бы), но на самом деле, дар, это такая штука что постичь его вообще никто не в состоянии, а сами обладатели этого дара (поэтического, художественного, писательского, режиссёрского, актёрского и так далее) вообще не понимают что и как они такое вытворяют. Они просто несут его и всё.

    Самоубийство говорит о невозможности примирения с реальностью, не способности найти из неё выход, а также о неверии в помощь высших сил, к совести самоубийство не имеет абсолютно никакого отношения.
     
  18. Алёнка

    Алёнка Активный участник

    Сообщения:
    1.792
    Симпатии:
    40
    Это мне? Я отлично знаю нашу классику, а к американской поэзии отношения не имею. К чему ты это?
    Согласна!
     
  19. Лис

    Лис Активный участник

    Сообщения:
    1.339
    Симпатии:
    86
    У Ярослава вполне качественные стихи. Характер у него взбаломошный. Да и от "РМ"( только книги) он никак отойти не хочет. Его дело.

    сам поэт других постигать не хочет по собственной глупости

    ругань Тургенева с Достоевским весьма примечательна

    а дуэль Гумилева с Волошиным так вообще ни в какие рамки не лезет. Но это было как факт.

    Самоубийство Цветаевой говорит только о том, что её затравили настолько, что она не нашла личной силы в одиночестве противостоять дикому ханжеству.
     
  20. Вадим

    Вадим Guest

    Поясню, я скорее всего имел в виду не самих поэтов, а тех кто думает что он поэт...
    Это большая разница. Но с другой стороны, важно понять кто ты, благодарный почитатель чьёго-то поэтического дара или ты сам поэт. Учитывая что поэты по пальцам считаны, скорее всего почитатель. Тоже неплохо. Чем больше будет таких почитателей, тем лучше будут чувствовать себя поэты настоящие.
    А Ярослав обыкновеный почитатель поэтического дара.
    Но ко многим его словам я прислушивался, многие вещи подмечает правильно.

    Согласись между отсутствием силы сопротивляться и совестью мало общего.

    И если уж на то пошло, если здесь на РМ форумах есть те кто считает себя поэтами и публикуют свои стихи, так почему бы им не обьединить свои усилия, не издать совместный сборник своих стихов, не сделать поэтический конкурс, не обьявить о поиске спонсора.
    А там жизнь покажет. Может быть есть те которые стесняются они воодушевятся...
    Как такая инициатиффка?

    P.S. Подумалось вдруг, а ведь ранний Битлз, образца 1962 года, когда они в Гамбурге гастролировали, с Тони Шериданом сотрудничали, такая дрянь если честно...
    Это позже появился Yesterday и Сержант Пеппер.

    Добавлено спустя 24 минуты 51 секунду:

    Ищщо мысль. Да не по глупости, зачем ему кого-то там постигать если он сам божья дудка...
    А его самого постичь никому не дано, даже ему самому.
     
  21. TopicStarter Overlay
    Соня

    Соня Автор

    Сообщения:
    7.664
    Симпатии:
    422
    * * *

    Ты живешь в безмолвии вершин,
    В золотой березовой резьбе.
    Я пришла к Тебе, мой Господин.
    Я пришла не к людям, а к Тебе.

    Ты наполнен мощной тишиной.
    Ты молчишь, пространство не дробя,
    Если надо встретиться со мной,
    Пусть придут ко мне через Тебя.

    Житель запредельной высоты,
    Средоточье вечного огня, -
    Если людям очень нужен Ты,
    Пусть придут к Тебе через меня.


    * * *

    Молчаливо, пусто -
    Липы да каштаны.
    Хорошо, да грустно,
    Хорошо, да странно.

    Тихие рассветы,
    Небо голубое...
    Хорошо, да нету
    Больше нас с тобою.

    Только шепот Божий,
    Плеск листвы узорной..
    Но ведь хорошо же!
    Но ведь как просторно!.


    * * *

    Как нам сочувствуют березы!
    Как ясени жалеют нас!
    Как медленно роняет слезы
    Столетний, узловатый вяз...

    О, этот медленный, воздушный
    Полет осеннего листа!
    Кто мог сказать, что равнодушны -
    Сама любовь и красота?

    Кто, не дослушав шепот вечный,
    Не получив на зов ответ,
    Решил, что сердце бессердечно.
    Его не видно, значит - нет.

    Но неизменно, сокровенно
    Средь зноя, холода и тьмы
    Звучит ритмично пульс Вселенной,
    И потому лишь живы мы.


    * * *

    Здесь, у воды живой, остановись
    И зачерпни из Божьего колодца.
    Деревья длятся, значит длится жизнь.
    Деревья длятся, значит сердце бьется.

    И значит, мертвых нет ни одного,
    Все души живы жизнью сокровенной...
    Так сверь биенье сердца своего
    С глубинным пульсом целостной Вселенной.


    * * *

    Природа - сфинкс. Она не снизойдет
    До объяснений и не даст разгадок.
    Ее понять сумеет только тот,
    Кому уже и понимать не надо,

    Кому довольно вздоха камыша,
    Чтоб ощутить неведомую силу.
    Она и есть сама твоя душа,
    Что от тебя когда-то отделилась.

    Когда ты от нее не отделим,
    С Творцом своим едино мирозданье.
    Соединение с собой самим -
    Вот что такое сущность созерцанья.


    [​IMG]

    Добавлено спустя 4 минуты 25 секунд:

    * * *

    Нет, не нужна теодицея,
    Не дело нашего ума...
    Рябины грозди все краснее..
    Проколота навылет тьма.

    В ответ на крик, на муки ада -
    Все возрастающая тишь.
    За Бога говорить не надо:
    Замолкни только и услышь...

    * * *

    Стоит сто лет береза белая.
    Чуть-чуть колышется листва.
    Береза ничего не делает,
    Но до чего ж она жива!

    В лесах ли, где-то над погостами,
    За часом час, за днями дни
    Деревья отдаются Господу -
    Вот все, что делают они.

    И сердце, как береза белая,
    Молчит, впадая в забытье.
    Святое ничегонеделанье -
    Вот Дело высшее мое.

    И замирают все желания.
    Чего желать? Глаза полны.
    Есть только полнота внимания
    И полнозвучье тишины.

    Такая тишина ниспослана,
    Так вольно сердцу в тишине!
    Творится молча Дело Господа
    Не где-то в далях, а во мне.



    * * *

    Есть в большом лесном покое
    Измерение другое -
    Чем в нас больше тишины,
    Тем мы более полны
    Чувством Вечности, мгновенно
    Пересекшей мир наш тленный.
    Есть такой тишайший миг,
    Когда сердцем видишь Лик,
    На все лица непохожий
    И нас всех позвавший - Божий.


    * * *

    Сумерки, тихие сумерки...
    Свет меж стволами погас.
    Те, кто давно уже умерли,
    Рядом со мною сейчас.

    Взгляды их тихие встречные
    Светят среди темноты.
    Нет, не прошедшие - вечные,
    Так же, как я или ты.


    [​IMG]
     
  22. Лис

    Лис Активный участник

    Сообщения:
    1.339
    Симпатии:
    86
    Сосны

    В траве, меж диких бальзаминов,
    Ромашек и лесных купав,
    Лежим мы, руки запрокинув
    И к небу головы задрав.

    Трава на просеке сосновой
    Непроходима и густа.
    Мы переглянемся - и снова
    Меняем позы и места.

    И вот, бессмертные на время,
    Мы к лику сосен причтены
    И от болезней, эпидемий
    И смерти освобождены.

    С намеренным однообразьем,
    Как мазь, густая синева
    Ложиться зайчиками наземь
    И пачкает нам рукава.

    Мы делим отдых краснолесья,
    Под копошенья мураша
    Сосновою снотворной смесью
    Лимона с ладаном дыша.

    И так неистовы на синем
    Разбеги огненных стволов,
    И мы так долго рук не вынем
    Из-под заломленных голов,

    И столько широты во взоре,
    И так покорно все извне,
    Что где-то за стволами море
    Мерещится все время мне.

    Там волны выше этих веток,
    И, сваливаясь с валуна,
    Обрушивают град креветок
    Со взбаламученного дна.

    А вечерами за буксиром
    На пробках тянется заря
    И отливает рыбьим жиром
    И мглистой дымкой янтаря.

    Смеркается, и постепенно
    Луна хоронит все следы
    Под белой магиею пены
    И черной магией воды.

    А волны все шумней и выше,
    И публика на поплавке
    Толпится у столба с афишей,
    Неразличимой вдалеке.

    Б. Пастернак

    [​IMG]

    *

    Цветущая сирень трясёт воображенье
    Сильнее, чем страницы умных книг;
    Природа, мир, вселенная в запахе – вдыхаю,
    Учитель, мудрый старец
    Как будто там - в ветвях.

    *

    Добавлено спустя 1 час 44 секунды:

    Видишь ли, Вадим, я давно уже отношусь к поэзии как к дисциплине и практике развития лучшего в человеке. И то, что только Пушкины, условно говоря, имеют право писать вирши -- мне кажется довольно странной мыслью, а слышал я её не раз и не два. Маленький пример, советская официальная поэзия. Если вслушаться в их творчество, то когда угасала идеология на пару с идолологией, то вдруг просыпался источник, даже и в восьми строчках. Я не говорю об оппозиции. Ахматова совершенно не была советским человеком и как она сохранила нормальную поэтическую речь -- уму непостижимо, посреди засилья аббревиатур и клиповых лозунгов!



    Соглашусь. Я нечто другое хотел сказать.

    О её суициде можно говорить только по внешним признакам. А это то, что она была совершенно инородным телом в тогдашней России после возвращения из - за границы и то, что как любой поэт её уровня имела очень острую и развитую нервную систему. И отчаяние, которое её накрыло -- было абсолютно закономерным.

    Тут характер Надежды Яковлевны Мандельштам нужен. Откуда он у неё взялся, ума не приложу! Видимо, это как - то помогло АА, ведь они были близкими подругами.

    Для меня явно сейчас не актуально. Для других -- не знаю.

    В ранних песнях явно, что уже наклёвывалось.)

    Кстати, Джонн как оказалось был очень оригинальным поэтом, если рассматривать их вне контекста музыки. Надо тетради его посмотреть. Вспомнить.

    "Сержанта" до сих пор абажаю, удивляюсь как они всё куском - то целым так записали.

    ИМХО, до определённого предела. Мне кажется это такая лукавая уловка.

    Многим

    Я – голос ваш, жар вашего дыханья,
    Я – отраженье вашего лица.
    Напрасных крыл напрасны трепетанья, –
    Ведь все равно я с вами до конца.

    Вот отчего вы любите так жадно
    Меня в грехе и в немощи моей,
    Вот отчего вы дали неоглядно
    Мне лучшего из ваших сыновей,
    Вот отчего вы даже не спросили
    Меня ни слова никогда о нем
    И чадными хвалами задымили
    Мой навсегда опустошенный дом.
    И говорят – нельзя теснее слиться,
    Нельзя непоправимее любить…

    Как хочет тень от тела отделиться,
    Как хочет плоть с душою разлучиться,
    Так я хочу теперь – забытой быть.

    1922

    стихотворенье АА весьма спорное, но то, что в нём видно как множество судеб, характеров, чаяний и боли прошло через неё, вроде очевидно по тексту.

    и финальный аккорд уже говорит о её духовном проникновении, даже иноческом
     
  23. Рауха

    Рауха Участник

    Сообщения:
    3.729
    Симпатии:
    18
    Очень точное.
     
  24. Лис

    Лис Активный участник

    Сообщения:
    1.339
    Симпатии:
    86
    Его спорность, я вижу в том, что человек встающий в такую позицию, позицию рупора, всегда неоднозначен.

    Свежий пример: Дмитрий Быков и "Поэт и гражданин", стихи классные, но без "сполохов" явно не обошлось.
     
  25. Рауха

    Рауха Участник

    Сообщения:
    3.729
    Симпатии:
    18
    Про то, что написала АА (конкретно) - в такую позицию не встают. В неё ставят...
     

Поделиться этой страницей