Вася, для меня вообще непредставимо, как люди пишут музыку. Иногда я думаю, что гениальные композиторы слышали все произведение целиком, возможно, во сне... Потом , если удавалось ее записать (успевали), ее могли услышать и другие. Возможно, слышится одна ведущая мелодия... напев, кусочек, подслушанный у Бога. Большие оперы, балеты, симфонические произведения, хоралы и мессы - как это рождается, непредставимо... Как с этим жить? Как в этом жить? Есть, пить, спать, растить детей (и не одного, зачастую!)? Огонь, сжигающий изнутри, всегда будет в противоречии с земным и обыденным. *** Скажи, зачем худой тот валторнист Встает, уходит, погасивши свечку? - Не надо, дорогая , отвернись, Там - вечность. Скажи, зачем, оставив свой гобой, Учитель твой ушел, и как растаял. - Не бойся, дорогая, я с тобой - Там - тайна. В последней ноте - горькая печаль, Последний выплеск нежного доверья... Веками мы учили звук звучать, А нам, друзья, указано на двери. И некого уже на помощь звать, И тело душу больше не удержит... Ну, что ж, была музыка - жива. Она - надежда. Ирина Жиленко. Это стихотворение написано к "Прощальной симфонии" И. Гайдна
Для меня тоже не вполне. ) Я не композитор, но мне доводилось сочинять музыку во сне. Точнее, там сочинение тут же сопровождается исполнением, причем в исполнительских возможностях ты не ограничен - любые инструменты, голоса в любом количестве и вообще любой звук.
Иногда во сне я слышу настолько прекрасную музыку, что от нее просто рвется сердце - а проснувшись, ничего не помню. А еще во сне иногда я пою - да таким чудесным голосом - это редко бывает. И еще бывает танец - такой легчайший, никакого труда и усилий! И чувствуешь, что это - красиво, поразительно красиво! И опять же, проснувшись, нет и следа того вос-хищения... куда-то в сияющую высоту. Вот у Тютчева есть стихотворение, как мне кажется, на эту тему.... ПРОБЛЕСК Слыхал ли в сумраке глубоком Воздушной арфы легкий звон, Когда полуночь, ненароком, Дремавших струн встревожит сон?.. То потрясающие звуки, То замирающие вдруг... Как бы последний ропот муки, В них отозвавшися, потух! Дыханье каждое Зефира Взрывает скорбь в ее струнах... Ты скажешь: ангельская лира Грустит, в пыли, по небесах! О, как тогда с земного круга Душой к бессмертному летим! Минувшее, как призрак друга, Прижать к груди своей хотим. Как верим верою живою, Как сердцу радостно, светло! Как бы эфирною струею По жилам небо протекло! Но, ах! не нам его судили; Мы в небе скоро устаем,- И не дано ничтожной пыли Дышать божественным огнем. Едва усилием минутным Прервем на час волшебный сон И взором трепетным и смутным, Привстав, окинем небосклон,- И отягченною главою, Одним лучом ослеплены, Вновь упадаем не к покою, Но в утомительные сны. <1825>