ВЕРЛИБР − стих, который может не подчиняться законам стихосложения и не станет от этого хуже. Из афоризмов Сони Шаталовой
Знаешь, Лис, а мы ведь с Соней Шаталовой много лет жили в соседних домах. А сейчас даже не знаю где она.
Может расскажешь что-нибудь? Судя по информации из интернета, этому человеку стало получше. Мне нравятся её стихи.
Ну что стало лучше говорит тот факт , что однажды видел её с мамой в маршрутке. А так рассказать ничего не могу. П понятным причинам, мама местной популярности жёстко избегала.
Бывают и таланты, Ондатр! До сих пор никак понять не могу, как у Марины Цветаевой сваливались с обрыва такие глыбы. Не убавишь ничего, не прибавишь.
+ Хотя не удивительно. Такая агрессия обычно к тому, что непонятно. "Женщина Вера" многим непонятна. Это тоже нормально.
Стихи Родиона Газманова мне понравились. Хорошо. *** подарите мне новую жизнь чувства, страсти, которых достоин, крылья, что унесут меня ввысь, подарите, чего же Вам стоит? башни замков манят вдалеке, и принцессы скучают в темницах. я меняю не глядя, в мешке, то что было, на то что случится. * * * Я ходил по карнизам и в окна смотрел, Словно пыльную книгу листая. Может, время приходит, а я не у дел? Время падать, а я все летаю? Где-то падают звезды, сгорая дотла, Где-то птицы слетаются в стаи, Так устроена жизнь, неизменный расклад: Кто-то падает, кто-то - летает. Я парил в окружении капель дождя, Я ложился на землю и таял, Каждый миг отпуская частицу себя. Я не падаю. Я так летаю. ***
24 мая в День славянской письменности и день рождения Иосифа Бродского, в легендарном зале Политехнического музея состоялась Церемония вручения премии "ПОЭТ" Поэт 2012 года - Евгений Рейн. На Вечере выступали Сергей Чупринин, главный редактор журнала "Знамя", доктор филологических наук, координатор премии, Леонид Гозман, Евгений Попов, Сергей Юрский и другие. Играл Айдар Гайнуллин вместе со своим оркестром, в том числе знаменитое Либертанго А. Пьяццоллы. "Чтобы попасть в десятку, надо целиться немного выше". Е.Рейн "Стоит ли вообще варить супчик, если у тебя нет соли?" Е.Рейн Прощание с Флоренцией Прощай, и если навсегда, То навсегда прощай. Теперь уже свое лицо Ко мне не обращай. Не поворачивай дворцов На узких площадях, Не прячь сокровища свои, Твой тлен, и пыль, и прах. Прощайте, крепкие мосты И Арно желтый ил, На этих набережных я Полсвета исходил. Витрины страшные твои, Где пялится карат... Пускай они в последний раз Мне в спину поглядят. И Боттичелли, ты прощай, Храни свое гнильцо. Ты вовремя мне показал Курносое лицо. Теперь я знаю, как мне быть, Кого во всем винить. Спасибо, Сандро, подсобил, Бедняге подал нить. Прощай, мой кэт, Прощай, мой дог, Хозяйка Маргарит. Я вам поднадоел чуток. Кто знает — тот молчит. Прощай, мой дом, где кипарис И Аполлонов лавр. Прощай, мой двор, где прожил я Среди людей и лар. Прощай, Тоскана, но поверь — В Париже и в Москве Я буду твой и только твой И по тебе в тоске. Ни Лондон и ни Петербург Тебя не заменят. Я буду ждать — а может, вдруг Ты позовешь назад. Ты позовешь меня во сне, Как Медичи, сильна. И я увижу на стене Иные письмена. Там будет черный силуэт, Там будет тонкий крест. Я променяю Моссовет И всех своих невест На то, чтобы опять пройти По улицам твоим. Кто знает, тот всегда молчит, Мы знаем и молчим. *** Солнечные часы время не сберегли, сколько было его - все ушло на закат. Сквозь прорехи мои дни мои утекли, каюсь, не удержал, значит, я виноват. Плотиной быть не сумел, лодкой быть не хотел, что же теперь роптать на прилив и отлив? Тот, кто передо мной выгородил предел, знал, что он сквозь меня устремится в прорыв. Евгений Рейн
Рейн у меня ассоциируется с "реками и мостами". Замечательный поэт, который передаёт какую-то классичность в речи и мыслях.
Юрский (см. видео выше) радуется тому, как пишет Рейн, его простым, непосредственным образам. Не однажды уже приводилось писать о том, что форма не может превосходить по сложности и отделанности то, что в эту форму вкладывается. Иначе это более, чем на куртуазный маньеризм или пародию, не тянет. Евгений Рейн обладает чутьём к кривлянию и чрезмерности, потому он и поэт. Когда над глубиной плавает рыбацкая лодочка - это поэзия, когда в луже громоздится нечто в гирляндах и позолоте - это графомания.
Вообще неожиданно наткнулась вот на это: Ч.Хаматова читает стих современной поэтессы некой Наили Ямаковой "Два года я молчала". После просмотра видео я бегло пробежалась по остальным её стихам - очень неожиданные стихи!
За последние годы российское слово очень и очень продвинулось. Интересно, куда это оно движется? .. И что значит российское слово? ... Русское как-то достойнее звучит... Вот один из многочисленных представителей современной русской поэзии - хороший очень представитель: Алла Горбунова КРЕСТОВЫЙ ПОХОД ЗВЕРЕЙ звери идут в крестовый поход ко Гробу Господню во граде Ерусалиме: ягнёнок рядом со львом, и нету вражды между ними. звери идут в крестовый поход: медведи из леса, гиены песчаной пустыни, антилопы саванн, крокодилы из Амазонки, суслики из степи, северные олени, — со всех поясов земли звериное населенье идёт в Город великий, в Храм христианской религии, рога и копыта ко Гробу Господню свои преклонить и поведать печали свои и радость о Нём в простоте и невинности дикой молитвы, рассказать о детёнышах, о беспощадном круговороте года и дня и всего в природе, о жестокой охоте, о хищных зубах сородичей, о зимних запасах, о вкусной траве, о манящем запахе мяса, о беге и беге в лесу и трясущихся ветках, и дыханье мохнатой подруги, о весне долгожданной, нарядной, о слепом невежестве и рождённой надежде, о Иисусе Сладчайшем, мучеников крепосте, монахов радосте, пресвитеров сладосте... молвит епископ-медведь: мы в сибирской тайге переписали Библию на бересту, вот она — наша святая, сырая, живая Библия берестяная! мы учили её вечерами, и друг дружке читали, и мало чего понимали, но Твоя весть благая и до нас дошла, Господи. о многом нам, читая, пришлось подумать: о страстях Твоих крeстных, о прощенье, об искупленье, о смысле страданья, о радости Воскресенья, и пришли мы сюда поклониться Тебе в надежде, что есть и для нас, животных, место в Книге Животной. И вот : *** И, в Рай восходя, он обернулся вслед миру, где пахнет потом озимый хлеб, девятьсот тридцать лет, как восходит Солнце живых, и с молодой Луной восстаёт темноликая красота. И роженица в муках рожает дитя, а морской прибой раковины моллюсков приносит ему, шутя, и мама целует сына в сахарные уста. И, в Рай восходя, он обернулся вслед. И, в Рай восходя, он обернулся вслед миру, где агнец ранен и старец слеп. Девятьсот тридцать лет, как зверь, прободённый стрелой, бежит от охотника, и расступается лес. Брызжет на кухне жир и исходит чад, и рабыня — жена его, и блудница — дочь, братоубийца — сын, и тать — его зять, и вины его несмываемую печать перепевает даже собачий лай. И, в Рай восходя, он обернулся вслед. И, в Рай восходя, он обернулся вслед миру, где вера, как мамонт, вмерзает в лёд. Девятьсот тридцать лет, как отеческих яблонь дым за плечами стоит стеной, и невеста бела-белым, но вдова седа, и народы земли встают друг на друга войной под знамёна корон, которые смоет вода. Всё беда — от свадьбы до похорон. Но мир всё же хорош, раз, в Рай восходя, он обернулся вслед. *** чем тополиный пух не милосердный дух, чем озеро не овчая купель, и незамысловато коростель поёт в прибрежных буйных купырях. сквозь воду мелкую, сквозь солнечное сито, чем озеро не тёплое корыто, где Богоматерь отмывает бесенят, им отдирает рожки и копыта и превращает в беленьких ягнят.
«Работать нужно не иначе, как всем самым лучшим, что есть в тебе. Самыми сокровенными глубинами сердца и Глазами – источником слёз. Я знаю живущих поэтов, которые никогда не писали из самой глубины самих себя. Они страшатся быть в одиночестве. И они испытывают страдание, оставаясь наедине с самими собой. Они не посмотрят прямо в лицо этой боли. Если есть что-то в моей работе, что притягивает людей, так это, наверное, что-то, что обращается к одиночеству в каждом из нас». Калиль Джебран Ольга Разумовская - по-моему, очень "вкусные" стихи Дачное вечернее вечер спускается, сглаживает углы, тень примиряя со светом, смягчает грань. кошки серее, у страха глаза круглы, за занавеской угадывается герань. над закипевшей черёмухой, у воды, над соловьиным бельканто, в ветвях сосны виснет пластами туман, словно белый дым, словно плывущие в детство цветные сны. дачные окна пунктиром, тепло тропы, за день нагретой и пыльной уже слегка. через штакетник шиповник, его шипы цепкие пальцы, хватающие рукав. поздних прохожих шаги, электрички гул, в небе темнеющем тонкой луны латунь… ковш наклонился и звёздному молоку впору из мая перетекать в июнь *** Так тихо здесь, что комната звенит. Как колокол, в котором нет ни звука. Здесь низкие окошки близоруко глядят, прищурясь, в солнечный зенит. Здесь куст сирени торкает в стекло, как будто просит - в комнату, погреться. На стареньком диване дрыхнет детство… И мне казалось, что оно ушло, а получилось так, что - я беглец, совсем забывший дачные пенаты. Меняются мои координаты, но тает время, словно леденец - и мне опять уже лететь пора листком, сорвавшимся с родимой ветки. Когда-нибудь замкнутся кругосветки кольцом возврата в таинство двора, в уютной комнаты полуденный покой. Потёртый коврик шум шагов приглушит… Тот из миров, наверно, самый лучший, что сладко спит в ладони под щекой *** Тихо у самого уха ещё звучит голос, запутавшись в локона завиток. Весь разговор уместился в один глоток, в горле последнее слово слегка горчит… Вечер проникнет в мой дом, в кружева гардин, дальше, по комнате, хищным зверьком крадясь. Переливаясь за вычурные края, тени с багетов стекут в глубину картин. Люстры хрусталь притаится под потолком, в призмах гранёных таинственный свет дробя… Где-то над лесом твоим журавли трубят - там, в тридевятом, немыслимо далеко… Мне остаётся, оглохнув от тишины, медленно ранние сумерки смаковать. Прячутся звёзды у вечера в рукавах, теплится меж облаков фитилёк луны… Мне остаётся песчинки считать в часах, резать пространство на тонкие дольки строк. Осень сомкнётся над нами – наступит срок соединить наши разные полюса… Не убежал от себя ни один беглец. Я тебя в эту простую игру приму - перебирать серебро годовых колец, с пальцев озябших снимая по одному
С большим удовольствием прочитал. Класс! Правда. Спасибо. * Современная русская поэзия разнообразна. * Сейчас "балдею" от стихов из романа "Повелительница снов" Ирины Дедюховой. Да и произведение, за вычетом средней части, не самое плохое.
Стихи как часть прозаических произведений уже давно не редкость. И если сам литературный текст достаточно силён, то они (стихи) очень выигрывают от симбиоза жанров. Вспомним, например, тетради Юрия Живаго, которые, несомненно, от контекста романа только выиграли.
Да, хотя и сами по себе эти стихи замечательны. Мне кажется, сам роман даже слабее этих стихов. В нем есть отдельные описания, "стихи в прозе". Все же Пастернак поэт, в первую очередь.
La Mecha, понимаешь? Я полностью согласен с твоим выражением и придерживаюсь этого мнения: То есть смотрю оптимистически. Но с российской поэзией случилось то же самое, что и в других странах: она не знает, где кончается проза и начинается поэзия, а иногда "литература" и поэзия. Так вот. Пастернак, поскольку был поэт в первую очередь, насытил свой роман не только редкостными стихами, но и прекрасными началами глав, где встречаются и описания природы и философские выкладки в очень и очень художественном исполнении.